Сидим всю ночь, болтаем, курим, считаем мертвых и ждем утра.
Хулиганистый ветер сбивает с ног, толкает и дерётся.

За окном всю зиму покачивается, словно палочка невидимого дирижера, сломанная ветка, зацепившаяся за прутья беседки. Да, судя по ее движениям, она дирижирует воздухом. Хорошая веточка.

За окном такой маленький мир... Замерзший и одинокий, как отцепленный от основного состава вагон на запасных рельсах.

Маленький серый мир. Чуть больше того, который поместился бы на дне заварочного чайничка.

Смотрю на него из окна своего огромного внутреннего мира.



Тепло.